Этот Форум для тех, кто пострадал в детстве и страдает сейчас от насилия - воспитание и наказание поркой, психологический прессинг, семейная жестокость. Каковы последствия всего этого? Как пережить и отпустить?
Сообщение: 493
Зарегистрирован: 08.01.22
Откуда: Україна
Репутация:
10
Отправлено: 14.04.22 11:20. Заголовок: Два звука из прошлого
Когда плачут розы.
Сейчас.
Мужчина ночью молча смотрел на циферблат электронных часов, где безмолвно менялись цифры... С нарастающей. И вспоминал. Себя. Маленького. 12-ти лет...
Тогда.
Часы с боем неспешно отсчитывали секунды. С тиканьем. Такие медленные. Сладкие. В руках книга. Роберт Штильмарк. "Наследник из Калькутты". Захватывающе, заманивающе. Я маленький мальчик. И мама. Она хлопочет по кухне, приготавливая что-то одуряюще вкусное, пахнущее жареным мясом, уксусом и пряностями. Я жду, когда будет готово. Вгрызться в кусок жареного мяса, как тот пират из книги. По-настоящему.
Хлопает первая дверь. Это папа. Затем вторая. Папа появляется в дверях. Пахнущий зимним морозом и снегом. Ещё бы, на улице мороз минус 25. Папа белый, заснеженный и холодный... Улыбающийся. У него в руках свёрток. Треугольный. Вниз широкой стороной треугольника. В вощёной бумаге. В которой масло заворачивают в магазинах. Он молча протягивает свёрток маме.
Что там? Мальчику интересно, потому и книга отложена в сторону. Он смотрит жадными глазами на родителей. Мама аккуратно разворачивает свёрток… А там... Там... Розы... Зимой! Много!.. Красные! Почти бордовые! Где достал? Я тоже так буду! Когда вырасту! Дарить розы! Своим девушкам! Когда буду большим! Это так романтично и красиво! Папа довольно смотрит на маму, которая бережно разворачивает такое ценное содержимое в такой прозаичной вощеной упаковке.
В голове у Мальчика звучат нежные звуки лютни. Рыцари. Замки. Нежные аккорды. Щемяще - нежное что-то в душе. А сейчас Вивальди. Времена года. Весна. Нежное звучание скрипки... И что-то между ними нежное... В глазах... И розы. Они пахнут. Сильно. Будоражаще. Весенне. Водопадом. Музыкой. Мама улыбается. "Ах, ну что же ты... Зачем? Я ведь и так... Тебя люблю… Очень.." И папа улыбается. "И я тебя. Очень. Чтобы тебе... было приятно... я ведь... все... несмотря не на что... всегда... с тобой..."
Мальчику очень нравится этот разговор. Тихо и мирно. Счастливо. Мама, с удовольствием вдыхая аромат чудесных волшебных цветов, говорит: "Ну ты чародей. Я хочу поделиться своим счастьем. Какой ты чудесный. Пойду - покажу это зимнее чудо другим". "Ну разумеется, милая. Конечно.".
Хлопает дверь. Еле накинутая на плечи шуба. Побежала. С букетом, но уже без бумаги. Негоже портить такую красоту грубостью вощеной бумаги. В которую заворачивают такие прозаичные и пошлые вещи, как масло. Или колбаса. Пусть лучше снежинки падают на букет красных роз. Они здесь более уместны.
А мальчик мечтательно улыбался... Пока не увидел сползшую с уст отца романтическую улыбку. Весна Вивальди сменилась тревожной Зимой. Рваные скрипичные звуки. Дерганные. Отрывистые. Нарастающие в своей тревоге и напряженности.
"Ну. Что стал? Штаны! На колени!" Мальчик понял, что все было ложь. Покорно спустил джинсы и стал. Не сопротивляясь. Бесполезно.
А потом... Потом Мальчик долго плакал после порки. Видя сквозь слёзы вазу, в которую на пару минут были поставлены цветы. А потом вытащены. Чтобы показать и порадовать других людей. Но не его. В вазе была налита вода, но Мальчику казалось, что в вазе были его слёзы...
А позже… Мальчик долго всхлипывал под одеялом, стараясь не расстроить Маму, которая радостная и морозная вернулась с улицы и рассказывала Папе, ЧТО сказали по поводу цветов ее знакомые - жены Папиных коллег. Они завидовали. Им такого не приносят. И Мальчик завидовал. Что он лежит в кровати и всхлипывает, потому как его выпороли, и он не сидит там и не восхищается алыми цветами.
Сейчас.
Мужчина перевернулся, вздохнул и подумал:" Нужно бы розы купить ей... Но не могу… Куплю орхидеи..." И заплакал тихонько.
Неслучившийся разговор. Другая реальность.
Еще не ушло с комнаты статическое электричество, возникшее от взмахов ремня и твоих звенящих криков. Еще резонируют стены, и я сам слышу эхо от твоего сорванного голоса. «Больно! Не надо! Не буду!».
Но уже все. Все закончено. Сейчас ты горько плачешь навзрыд от боли и обиды. Вздрагивают от рыданий худые мальчишеские плечи с острыми торчащими ключицами. Мальчик мой, я знаю - тебе больно… И обидно… Но я должен был. Ты не оставил мне выбора. Это как болючий укол при пневмонии. Горькая необходимость. Ты думаешь, я ничего не чувствую? Твоей боли и обиды? Они раздирают мне сердце раскаленными острыми крючьями. Каждый раз, когда ремень опускался на твою кожу, вызывая красную, на глазах вспухающую полосу, тот же ремень оставлял рубец в моем сердце. Каждый твой крик – шрам. И я умру совсем молодым, потому как слишком много рубцов и шрамов оставил себе. Слишком много порок.
Ну, перестань плакать, малыш. Ты даже представить не можешь себе, как я испугался, узнав про твои игры на железной дороге. Испугался, что могу тебя потерять навсегда. А зачем мне тогда жить? Ведь ты – это я. Не будет тебя – и я исчезну.
Я глажу тебя по плечу, ты дергаешь плечиком, пытаясь сбросить мою руку. Нахохливший шерстку котенок. Ну успокойся, мальчик… Уже все позади… Я же люблю тебя… И делаю тебе больно не от злости, а от того, что боюсь за тебя. И люблю. И вынужден буду еще делать. Чтобы ты запомнил очень хорошо, что жизнь только одна и нельзя бездумно рисковать ею. Я еще не сказал тебе, что утром снова повторю. И снова ты будешь сначала кричать, а потом плакать. И я буду мысленно кричать и плакать вместе с тобой. От твоей боли и обиды. Глупыш…
Ремень валяется на полу. Сейчас он мне тоже враждебен. И смотреть даже на него неприятно. Понимаю, что для тебя он страшен. Как же мне растопить твое сердце? Там ведь лед. А ты окружил себя сейчас таким вакуумом, что мне не пробиться к тебе с пламенем и теплом своей любви. В вакууме многое есть. Темная материя, космические струны, кротовьи норы, черные и белые дыры… Только вот свечи там не горят. А я не хочу, чтобы ты ушел от меня за горизонт событий. Чтобы черная дыра ненависти ко мне поглотила тебя, и ты не смог бы вернуться.
Ну же, котенок, малыш мой… Успокойся… Посмотри на меня… Дай я вытру слезы с твоих мокрых щек… Ты же будущий Солдат. Ты должен быть сильным. Хотя какой ты сейчас Солдат? Плачущий Кадет.
Я знаю, есть параллельные Миры. Их бесконечное множество. Есть такой, где ты сейчас горько плачешь в одиночестве. И некому успокоить тебя. Там я другой - жестокий и злой. И этот Я не могу через пространство и время дотронуться до того тебя и пожалеть. Я ведь здесь настоящий. Но ведь ты настоящий и здесь, и там… Что же делать мне? Не знаю…
Иди ко мне, котенок. Иди, малыш… Вот так. Ты уже смотришь на меня. Хотя еще текут слезы из твоих глаз. Но я же рядом. Я же люблю тебя. И так будет всегда. Хотя бы здесь…
Когда-то мне тоже задвигали эту идею - "папа тебя любит и боится потерять". ЛОЖЬ
Не ложь. Зависит от ситуации, но бывает, что вытаскиваешь ребенка из какой-нибудь дыры и такая обида накрывает. Ты для него все готов сделать, даже жизнь отдать, как бы пафосно не звучало. Ну и так, по мелочи, деньги зарабатываешь, развлекухи ищешь, каникулы чтоб не скучно и с пользой, овощи-фрукты, шмотье модное. А он лезет куда-то с риском выпилиться потупее или плевал на все родительские слова и старания, делает хрень какую-то, влекущую материальные или моральные потери. Да еще улыбается нагленько. А родитель таким болванчиком должен быть всегда, только слова подбирать опять, ога, в стопятьсотый раз. А он опять на все наплюет. Ну и иногда вместо тысячи слов так охота...
Отправлено: 14.04.22 19:31. Заголовок: Вот именно. Охота. И..
Вот именно. Охота. И полезно. И смотреть, как спесь спадает, как понты все куда-то улетучиваются - одна приятность. Сразу папочка,миленький,прости, понял, не буду. Плохо только, что сходят с жопы синяки и обещания вместе с ними. Но ничего, мы не ленивые, повторяли по мере необходимости.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 17
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет