Этот Форум для тех, кто пострадал в детстве и страдает сейчас от насилия - воспитание и наказание поркой, психологический прессинг, семейная жестокость. Каковы последствия всего этого? Как пережить и отпустить?
Отправлено: 30.07.23 07:09. Заголовок: Последнее сальто
Кипельно белые стены слепят, как будто комната освещена яркими софитами, и я невольно зажмуриваюсь. -Будет удобней, если вы снимите обувь, можете оставить её прям здесь, - высокий статный мужчина в тёмно-сером хлопковом костюме жестом указал мне на небольшой коврик около стены. - И пойдемте со мной. Я здесь не впервые, но он каждый раз повторяет эту фразу. «Наверное, просто хорошо делает свою работу», - подумал я, разулся и прошёл вслед за ним в соседнюю комнату, более просторную, но уже не такую светлую, оформленную в мягких фиолетовых тонах. Он сел за стол и снова жестом указал на стоящую посредине конструкцию, по форме напоминающую шезлонг. -Располагайтесь. Сегодня последний сеанс, поэтому постарайтесь сосредоточиться на главном, потом нужно будет сделать перерыв. Объемная, обитая темной кожей кушетка с высоким изголовьем почти безупречно повторила изгибы моего тела. Я закрыл глаза. Раздался лёгкий щелчок, и пространство наполнили мелодичные звуки. Скрипичное соло, протяжное, тягучее, убаюкивало, веки тяжелели, и, погружаясь в сон, я почувствовал, как волос касается легкий теплый ветерок. Я сидел у настежь распахнутого окна, выходящего почти к самой кромке воды. Дом на берегу озера, утопающий в зелени раскидистых тополей и патлатых вётл, маленький и уютный, и такой же маленький уютный задний дворик, - место, где я всегда чувствовал покой и умиротворение, всякий раз сбегая туда от мучающих ночных кошмаров и разочарований напряженных будней. Но сейчас, мысленно вернувшись в фиолетовую комнату, я листал пожелтевшие страницы старой книжки в тонком переплёте. Неприметная обложка, мелкий неровный шрифт, невзрачные черно-белые иллюстрации, - словно собранная из вырезок старых газет и сверстанная наспех замотавшимся переплётчиком, такая не привлекла бы чужого внимания, и только мне одному понятно, как она важна, и как важно то, что в ней написано. Кажется, я мог бы найти нужную главу даже наощупь, но как будто перестал принадлежать себе: от книги веяло холодом, и словно ведомый опытным кукловодом, я открыл её на первой странице и долго вглядывался в фото маленького мальчика, ловя на себе его пытливый встревоженный взгляд. Проведя по картинке кончиками пальцев, я примирительно улыбнулся, чувствуя себя виноватым за то, что много лет не находил для него времени, и мысленно подбодрил его: «Ничего, всё поправимо». А дальше, рассматривая страницу за страницей, я всё больше погружался в воспоминания, иногда слишком надолго задерживаясь на одной из глав. Время словно остановилось, давая мне возможность вспомнить мельчайшие детали происходящего, хоть я и не хотел этого, с трудом переворачивая заледеневшими пальцами слежавшиеся листы. Ключ повернулся в замке с характерным щелчком. Я обернулся на звук: бросив у порога рюкзак, невысокий темноволосый парнишка уже снял шапку и куртку и теперь расшнуровывал ботинки, поставив ногу на нижний ярус обувной полки. -Почему так поздно? - из комнаты вышла женщина и остановилась посередине прихожей. -Задержали, - негромко ответил мальчик. Он поднял рюкзак и молча прошёл мимо матери в комнату.
Сомнений не было: я дошёл до нужной главы, но всё-таки, решив убедиться, перевел взгляд на страницу. Ожившая ретроспектива с точностью до секунды повторяла происходящее в квартире; я снова посмотрел на женщину и в который раз восхитился её красотой. Лицо выражало холодное спокойствие, и только взгляд выдавал раздражение. Я жадно всматривался в идеальные черты, которые уже начал забывать: бледная, словно сотканная из шелковых нитей кожа и темно-серая радужка проницательных глаз манили, затягивая в череду воспоминаний словно стремительно несущийся по пустыне песчаный вихрь. Я потерял счёт времени, не в силах оторвать от неё глаз, наслаждаясь мелодией её голоса и совсем забыв, зачем я здесь. Я не особо вдумывался в смысл сказанного, да мне и не нужно было, слишком хорошо я помнил каждое её слово, навсегда врезались в память повторяемые как по заученному сценарию фразы. Моя маленькая трагедия. Монодрама, где я статист. Я машинально перевернул страницу, и время послушно шагнуло вперед. Из кухни доносился аромат свежемолотого кофе и негромкая мелодия, отдаленно напоминающая Чикаго-блюз. Я стоял в дверях, наблюдая, как она держит в руках изящную фарфоровую чашку; её длинные тонкие пальцы слегка подрагивали, задумчивый взгляд устремлялся вдаль, хотя могло показаться, что она просто рассматривает стекающие по стеклу дождевые капли. В какой-то момент книжка выпала из моей руки и, мягко шелестя страницами, беззвучно упала к моим ногам, но женщина, словно почувствовав чьё-то присутствие, обернулась и некоторое время смотрела сквозь меня. Я с трудом сдерживался, чтоб не коснуться ее или не позвать по имени, всё глубже погружаясь в почти забытую атмосферу нашей квартиры – напряженную, грозящуюся в любое мгновение прорваться криком гнетущую тишину. И приглушенный крик не заставил себя ждать. Я был готов к нему и теперь наблюдал за реакцией женщины: поначалу она оставалась спокойной, лишь слегка поморщилась словно от досады или не самого удобного положения. Но крик повторился снова и не затихал, и, уже не скрывая раздражения, она резко поставила чашку на стол и быстро вышла из кухни, направляясь в комнату. А в комнате - мальчишка лет девяти. Красные заплаканные глаза. Жмется к спинке, забиваясь в угол дивана, подтягивает к груди острые коленки. Это только пауза. Он отчаянно мотает головой, повторяя одними губами «не надо, пожалуйста». Что говорит мужчина, я не слышу, но и без этого знаю и помню каждое его слово. Ляг и терпи. Заслужил. Он пропускает ремень через кулак, наматывает на руку, приказывает одними глазами, и мальчишка вытягивается, подрагивая всем телом в ожидании новых ударов. Взмах. Крик. Ещё и ещё. -Что ты орёшь на весь дом?! - женщина, всё это время наблюдавшая молча, подходит чуть ближе. Мальчишка поднимает голову от подушки, дышит тяжело и прерывисто, шепчет едва слышно: -Очень больно, мамочка. -Больно тебе?! Ничего, потерпишь, головой будешь думать в следующий раз! Слова как руководство к действию. Мужчина снова и снова с силой опускает ремень на маленькое, отчаянно вырывающееся детское тело. Я почувствовал, как горло стянул спазм, словно меня накрыли плотным колпаком, под который не попасть воздуху. Это снова повторилось: я снова чувствовал на себе каждый удар, не глядя, видел сосредоточенную злость на отцовском лице и плохо прикрываемое безразличием удовлетворение в глазах матери. И снова ничего мог сделать. По щекам потекли слёзы, трусливые слёзы бессилия. Я шёл к этому долго, долгие годы боли и непонимания, многие месяцы безуспешных поисков ответов. Наверное, я просто устал всякий раз натыкаться на глухие стены равнодушия, и сейчас, нисколько не сомневаясь, вырвал страницу из книжки, которую все это время держал в руке. В комнате стало тихо, лишь оглушительный треск рвущейся бумаги гулким эхо отдавался по углам. Пополам, потом ещё пополам, и ещё, на мелкие кусочки. Я подкинул их вверх, они посыпались разноцветным конфетти, а вместе с ними, словно на сотни разноцветных стёклышек калейдоскопа, разлетелась комната, забирая с собой картинки и мелкий неровный шрифт всех оставшихся страниц.
Кипельно белые стены слепят, как будто комната освещена яркими софитами, и я снова невольно зажмуриваюсь. У меня в руках тонкий переплет с несколькими пожелтевшими от времени не заполненными страницами. Я подошёл ближе к границам комнаты и посмотрел на мужчину за столом: он всё ещё что-то писал, сосредоточенно наклоняясь над тетрадью; потом мой взгляд остановился на странной конструкции посередине, на которой всё ещё спал я. Сомневаться было поздно, да я и не сомневался: так будет лучше для всех. Я опустил переплёт в корзину для мусора у стойки регистрации, не спеша обул и зашнуровал кеды и молча вышел, тихо прикрыв за собой дверь.
Отправлено: 30.07.23 09:33. Заголовок: Как всегда, Максим....
Как всегда, Максим... Как всегда тонко, нервно, глубоко, где-то удушливо... Порадовал новинкой и вообще своим появлением) Не ново с одной стороны, но это очередной выплеск, накал эмоций и, как мне показалось, необходимость не только воплотить их в прекрасную литературную композицию, но и наконец-то сбросить с души этот давящий груз боли. Здорово будет, если получится. Я был бы рад. Но только чтобы творческое вдохновение не покинуло) Про героев если немного... Они всем давно знакомы, и снова, но мой взгляд, в центре Она. Может не всегда так было, но здесь очевидно. Это болезненное любование её холодностью, показушным равнодушием, отстранённостью. Запахи, окружающие её, звуки, цвета, движения. Все пропитано противостоянием любви и нелюбви. И неизвестно, кто кого победил. Символичен маленький цветной феерверк из бумаги, легкий, тихий, не сопровождаемый победоносными гимнами. Не переиграл, все оставил, как есть, как было. Но, надеюсь, отпустил.
Считаете? Ну, может. Хотя мне не хотелось бы верить в это.
я не в плохом смысле, а в хорошем. в семьях где царит равнодушие никто пальцем никого не трогает. дети растут как трава. бесспорно, кроме ремня есть другие средства выразить свою любовь и заботу...
Отправлено: 30.07.23 22:38. Заголовок: МК, безупречно, как ..
МК, безупречно, как всегда. Но очень бы хотелось, чтоб написанное было всего лишь аллегорией. Не надо кончать с собой, покончите с ними, ведь если задуматься, так ли они вам нужны сейчас? А вот вы нужны - жене, детям.
Никита пишет:
цитата:
Не переиграл, все оставил, как есть, как было.
Разве? А как же книжка? А как же оставленное у психотерапевта тело? Стёр себя, насколько я поняла.
Красиво. Понравилось. Иногда ваша любовь к маме кажется не детской и болезненной, а иногда завидно, что так бывает... Удержаться от такого соблазна - кардинально всё поменять под себя или "обнулить" кого-то... Ммм... Я бы не удержался)))
Не завидуйте, у автора явный Эдипов комплекс,к специалисту надо, а не на форум извращенцев. Хотя...
к специалисту надо анонимам а мы здесь в своём праве...
как извращенец, отвечу я. потому что МК не такой обе жены не были похожи на мою маму. в детские сценарии с ними играл. с реальной мамой было бы, наверное, когда был помельче(!), покруче, но побоялся. да и надо же как-то расти над собой... теперь это папин образ но не моего конкретного папы, а абстрактного, с моим не имеющим никакого сходства ни внешнего, ни внутреннего. мама(тоже не конкретно моя) иногда присутствует в играх, но больше виртуальная (может записочку папе оставить и т.д.) а любовь к маме - это хорошо. мамины фотографии до сих пор вызывают у меня сложные чувства
"Опять Нина Николаевна звонила. Всё по тому же поводу. Всё из-за того, что прошлый раз тебя его сопли разжалобили. А я предупреждала... Поговори же с ним наконец по-мужски! Буду поздно, к Лариске зайду. Целую." *Нина Николаевна - классный руководитель
на самом деле, милая Синеглазка, такие вещи надо вместе придумывать, чтобы всех участников игры штырило ибо даже невинная фраза может иметь значение...
Флуд удален. Убедительная просьба к участникам дискуссии придерживаться тематики форума. Под литпро обсуждаем достоинства/недостатки литпро, а не личность автора. Синеглаз Обсудить взгляды участников вы можете с ними в личной переписке. Ещё одно оскорбление в адрес форумчан, и отправитесь в бессрочный бан.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 17
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
а мы здесь в своём праве... 
обе жены не были похожи на мою маму. в детские сценарии с ними играл. с реальной мамой было бы, наверное, когда был помельче(!), покруче, но побоялся. да и надо же как-то расти над собой... теперь это папин образ 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума